Die Rose der Schwindsucht und Wissen das niemand überlebt.

Das vergilbte Blütenblatt wartet zwischen Glas und Staub.

Ein Raum, eingetaucht in das matte Licht eines Spätherbstmorgens. Vitrinen glänzen unter einer feinen Schicht des Vergessens. Draußen rieselt das Laub in träger Müdigkeit vom Himmel. Hinter Glas, zwischen botanischen Absonderlichkeiten, ruht ein einziges Objekt ohne Namensschild. Ein vergilbtes Blütenblatt, zart wie Pergament, eingerollt zu einer Spirale, die sich selbst zum Schweigen gezwungen hatte. Niemand kennt seinen Ursprung. Niemand beachtet es. Doch eines Morgens bemerkt eine Praktikantin eine Notiz zwischen den Seiten eines verstaubten Buchs. „Chronik der Schwindsucht-Rose“ steht in verblasster Tinte geschrieben, daneben eine Signatur: C.F. Murell, 1897. Sie legt das Buch auf einen Tisch, schlägt die erste Seite auf, eine Schicht Blütenstaub wirbelt auf, süßlich riechend, unerwartet warm. Es beginnt.

Im Augenblick der Ordnung keimt das Unheil neu heran.

Der Botaniker Carl Friedrich Murell, ein Mann von staubiger Strenge und pedantischer Leidenschaft, hatte sich der Aufgabe verschrieben, das Unmögliche zu ordnen. In seinem Labor, verborgen im Nebentrakt des botanischen Museums, kategorisierte er jede Gattung, jede Blüte, jedes Samenkorn mit der Präzision eines Kartographen. Er meinte, durch Ordnung das Rätselhafte zu bezwingen. In einem Nachlass mit seltenen Pflanzenproben fand er ein Säckchen mit Samen, ihm stockte der Atem. „Rosa Pthisica“ die Schwindsucht-Rose. Eine Legende unter Botanikern. Ihre Blüte ist mit dem Tod gekommen, so sagte man. Er notierte Herkunft, Keimbedingungen, mutmaßliche Herkunft, nahe eines Klosters. Und dann, entgegen aller Vorsicht, bereitete er ein Glasbeet vor. Der Samen ging auf. Schnell. Zu schnell.

Die Gattung der Vergessenen beginnt wieder zu atmen.

In den ersten Tagen zeigte sich nichts Ungewöhnliches. Die Pflanze entwickelte Blätter, zartgrün und fleischig, von ungewöhnlicher Symmetrie. Murell dokumentierte jede Phase, skizzierte, beschrieb und verglich. Doch als die Knospe sich öffnete, war etwas anders. Der Duft, der aus ihr strömte, war nicht floraler Natur, sondern erinnerte an nassen Stein und altes Papier. Im Raum verdichtete sich die Luft, feine Partikel tanzten in der Morgensonne. Besucher des Museums klagten über Hustenreiz. Murell bemerkte gelbliche Verfärbungen an seinen Fingern. Er zuckte die Schultern, vertiefte sich in die neue Systematik: Eine eigene Gattung, eindeutig. Doch seine Hände zitterten. Und in seinen Träumen tauchte ein Schatten auf – mit Gesicht aus Blüten und Augen, die flackerten.

Ein Husten in der Sammlung kündigt altes Leid erneut an.

Zuerst war es ein Räuspern. Dann ein heiseres Bellen, das die Gänge des Museums erschütterte. Eine ältere Besucherin brach zusammen, blass, mit zuckenden Händen. Die Diagnose: Keuchhusten, längst vergessen, längst gebannt. Murell starrte auf die Anzeige des Hygrometers. Die Feuchtigkeit stieg. Die Luft war dicker geworden. Und dann hustete auch er. Im Husten schmeckte er Metall, und hinter den Augen drückte ein dumpfer Schmerz. Die Blüte, nun vollständig entfaltet, hatte einen gelben Rand angenommen. Ein Glas zerbrach, als Murell taumelte. Er begann das Tagebuch zu schreiben, das später zwischen den Seiten gefunden wurde. Seine letzte Hoffnung: der Versuch, alles zu dokumentieren, um nicht selbst ein weiterer Eintrag im Archiv zu werden.

Die Schwindsucht-Rose sendet ihre Sporen in alte Narben.

Murell mied den Spiegel, doch als er an einem verregneten Nachmittag in die Scheibe des Laborfensters blickte, erschrak er. Seine Wangen eingefallen, die Haut schimmernd und gelblich. Ein Arztbesuch bestätigte, was er längst ahnte: Seine Lunge war befallen. Nicht bakteriell, sondern von einer unbekannten Substanz. Die Symptome erinnerten an Schwindsucht – Auszehrung, Atemnot, Fieber. Nur dass sie sich schneller ausbreiteten. Die Sporen, so notierte er, schienen zielgerichtet. Sie wählten ihre Träger. Oder Träger sie? Die Frage wurde sein Mantra. Er sprach sie in den leeren Raum, wie ein Gebet. Der Botaniker war nun selbst ein Versuchsfeld. Und die Rose in ihrem Glas wie eine Richterin, die ihr Urteil blühend verkündete.

Gelbsucht kriecht in Dokumente und lässt die Stadt erblassen.

Die Stadtbibliothek meldete erste Krankheitsfälle. Mitarbeiter litten an Augenbrennen, Hautverfärbungen, Appetitlosigkeit. Ein Arzt, dem Murell seine Notizen geschickt hatte, schrieb nur: „Diese Symptome kenne ich aus einer Zeit, von der niemand mehr spricht.“ Die Gelbsucht schlich sich in Gassen, in Kataloge, in Atemzüge zwischen Seiten. Murells Schrift wurde fahrig, die Linien der Blätter krümmten sich. Auf Seite 47 seines Journals zeichnete er ein Blütenblatt, vergilbt, eingerollt, mit winzigen Symbolen. „Lesen ist Öffnen“, schrieb er darunter. Niemand weiß, ob es eine Warnung oder Einladung war. Die Stadt wurde stiller. Die Rose im Museum blühte weiter, ungerührt.

Das Blütenblatt vergilbt zwischen Atemzügen der Erinnerung.

Die Praktikantin, die das Tagebuch fand, verließ am selben Tag das Museum. Niemand sah sie wieder. Das Blütenblatt jedoch liegt noch immer dort, eingerollt, wie in sich geflüstert. Besucher berichten von einem eigenartigen Duft. Manche verlassen das Gebäude hustend. Andere bleiben lange vor der Vitrine stehen und schweigen. Die Kuratorin sagt, es sei nur eine getrocknete Pflanze. Andere sagen, es sei ein Zeichen. Die Wahrheit liegt vielleicht im vergilbten Blütenblatt. Oder in den Notizen, die man nicht lesen sollte. Doch wer sie liest, vergisst das Ende nicht. Und beginnt mit der Fortsetzung.

Der Brief der Verschwundenen führt in den gelben Garten zurück.

Es war ein gelber Briefumschlag, abgelegt zwischen zwei Herbariumsbänden. Der neue Volontär, Paul Gärtner, fand ihn bei einem Routinerundgang, adressiert an ihn, obwohl er erst seit drei Tagen im Museum arbeitete. Die Handschrift war alt, aber entschlossen. Innen ein Zettel: „Folge dem Licht der Blätter, dort wo es nicht leuchtet.“ Der Name unter der Unterschrift: Mara Lenz. Die Praktikantin. Verschwunden, vergessen. Paul hatte von ihr gelesen. Der Brief enthielt außerdem Koordinaten. Ein Garten am Rand der Stadt, einst ein Arzneipflanzengarten, längst aufgegeben. Er schnürte seine Tasche, nahm Notizbuch und Taschenlampe. Als er das Gelände betrat, standen dort Pflanzen in Reihe, überzogen von gelbem Staub. Und in der Mitte, eine Rose, eingefasst von Tontafeln.

Der Garten erinnert sich an das Wissen eines alten Apothekers.

Die Tafeln im Boden waren brüchig, doch lesbar. Rezepte, alte Namen, Heilpflanzen. Paul notierte alles, verglich sie mit den Listen aus Murells Tagebuch. Einige Formeln stimmten überein. Andere schienen verändert, ergänzt. Auf einer Tafel stand: „Gelbsucht wächst in den Zwischenräumen.“ Zwischen zwei Hecken stieß er auf einen verfallenen Schuppen. Innen: getrocknete Kräuter, ein Mörser, Flaschen, ein altes Mikroskop. An der Wand hing ein Porträt, ein Mann mit starren Augen und einem Namensschild, Dr. Leonhard Gärtner, Pharmakologe. Pauls Urgroßvater. Der Kreis schloss sich. Oder begann neu. Ein Geräusch ließ ihn herumfahren, im Licht der Taschenlampe glänzte ein Blütenblatt auf dem Boden.

Die zweite Botschaft der Rose verlangt einen neuen Preis.

Paul hob das Blütenblatt auf. Es war warm. An der Unterseite Worte, eingeritzt: „Sie blüht für dich.“ Schlagartig wurde die Luft honigsüß, fast betäubend. Er taumelte zurück, stieß gegen das Regal, ein Fläschchen zerbrach. Der Duft intensivierte sich. Pauls Sicht verschwamm. Stimmen flüsterten aus den Ecken. Er hörte seinen Namen, gesprochen in verschiedenen Tonlagen. Auf dem Boden zeichnete sich ein Muster ab, identisch mit Murells letzter Skizze. Eine Einladung? Womöglich ein Befehl? Paul floh aus dem Schuppen, nahm das Blatt mit. Zuhause, im Licht der Lampe, sah er eine zweite Schriftzeile auftauchen: „Chronik Band Zwei.“

Mit botanischem Gruß und einem Hauch von Archivstaub,
Ihr Hüter vergilbter Buchseiten und alter Blütengeheimnisse.

uwR5

*Der geneigte Leser möge verzeihen, dass wir nicht verraten können, in welchem Museum das vergilbte Blütenblatt wirklich ruht, in welcher Stadt die ersten Fälle dieser Gelbsucht auftauchten oder welcher Botaniker sein Wissen über vergessene Gattungen mit Tinte und letztem Atem niederschrieb. Es liegt in der Natur solcher Geschichten, dass ihr Wissen nur jene erreichen, die bereit sind, zwischen den Zeilen zu lesen. Und manchmal liegt die Wahrheit ohnehin nur im Staub einer vergessenen Vitrine.

Quellenangaben:
Inspiriert vom Geruch alter Buchseiten.
Der Sagenschatz des Königreichs Sachsen,
Spektrum.de – Das verlorene Wissen der alten Heilkunde Deutschlandfunk Kultur – Die Blume und der Mensch MDR Wissen – Vergessene Krankheiten: Keuchhusten kehrt zurück
Meyers Konversations-Lexikon 3. Auflage 1874 - 1884
Wikipedia – Die freie Enzyklopädie

weiterlesen =>

Internet-Magazin für Informationen + Suche

Weimars Standpunkt unter den

Die Umgestaltung der gewerblichen Verhältnisse wurde von der Regierung mit Ernst ins Auge gefaßt; über die Herstellung eines gemeinsamen Arbeitsgebietes für alle Thüringischen mehr lesen >>>

Drache des Todes, fieberhaft,

Wenn man vom Drache des Todes liest, fallen einem zwei Dinge ein, Erstens, das blutige Licht des Traums ist wahrscheinlich eine Manifestation der fieberhaften eigenen mehr lesen >>>

Suchmaschinenoptimierung ist

ein unverzichtbarer Pfeiler einer Online-Marketing-Strategie. In diesem SEO Ratgeber erfahren Sie, warum SEO für Shops so enorm wichtig ist und wie Sie Ihr Ranking mehr lesen >>>

Meeresstrand im B?

Und unten tief im Böhmerland ein Städtchen liegt an Bergesrand; der letzte feuchte Abendstrahl küßt Meeresstrand und Felsental - es spinnt auch dich der mehr lesen >>>

Augen zu die Zeit die

Ach, so sterben alle Lieder, Die so lange Liebe suchen in dem Weibe. Liebe, nein, die währt nicht lange, Dient dem Leibe Bloß zum süßen mehr lesen >>>

Heimkehr in meine alte

Dieselbe Luft, dieselben Lieder, Und alles war ein andres doch. Die Welle rauschte wie vorzeiten, am Waldweg sprang wie sonst das Reh, mehr lesen >>>

Weitere

Wenn ich sitze, will ich nicht sitzen, wie mein Sitz-Fleisch möchte, sondern wie mein Sitz-Geist sich, säße er, den Stuhl mehr lesen >>>

nach Rügen über die

Kennst du den Stoff der nördlichen Brückenrampe? Ich kenne ihn noch nicht; ich hab noch kein Atom, kein Molekül mehr lesen >>>

Man konnte aus der Höhe ohne

die erstaunten Gesichter einer ziemlich schönen Rasse mit gelblich braunem Teint gewahren. Weiber von mehr lesen >>>

Jungfrau im Frühlin

Zum Beispiel ein Mädchen zu malen wie Esther. Die Jungfrau, die in ihrer Unversehrtheit für die mehr lesen >>>

Albertine es wird F

Es ist alles da. Einer der größten Mäzene Canalettos war der englische Konsul in mehr lesen >>>

Der Fluch des Vergessens und

Der Geruch von Staub, Altmetall und einer Erinnerung, die sich nicht mehr lesen >>>

Todesstille

Heute strahlt Gesundheitsfülle Aus des Knaben muntern Blick! mehr lesen >>>

Wehmut 3

Es waren zwei junge Grafen Verliebt bis in den Tod, Die mehr lesen >>>

Hier barst ein gefangenes

Hier hauchte ein armer Gefangener, von Gott und mehr lesen >>>

Mond bescheint die grause,

Not lehrt beten Eine Spitzenbluse mehr lesen >>>

Tropfen aus Tauwetter im

Wie ein König der mehr lesen >>>

Der Mann dauerte mich

Es war sehr mehr lesen >>>

Liedesstimmen, zu hellem

Und mehr lesen >>>

Suchen und finden mit der World 4 Hosting

Kalter Dezember

Schmeckt nach

Barrikaden wurden

Info mit world 4 hosting

Blindtext Lernen Service Reinigung Pflege Werbung

Die Rose der Schwindsucht und Wissen das niemand überlebt.

Das vergilbte Blütenblatt wartet zwischen Glas und Staub.

Im Augenblick der Ordnung keimt das Unheil neu heran.

Die Gattung der Vergessenen beginnt wieder zu atmen.

Ein Husten in der Sammlung kündigt altes Leid erneut an.

Die Schwindsucht-Rose sendet ihre Sporen in alte Narben.

Gelbsucht kriecht in Dokumente und lässt die Stadt erblassen.

Das Blütenblatt vergilbt zwischen Atemzügen der Erinnerung.

Der Brief der Verschwundenen führt in den gelben Garten zurück.

Der Garten erinnert sich an das Wissen eines alten Apothekers.

Die zweite Botschaft der Rose verlangt einen neuen Preis.

world-4-hosting E-Journal + eJournal mit Online Marketing und E-Commerce

Internet-Magazin für Informationen + Suche

Weimars Standpunkt unter den

Drache des Todes, fieberhaft,

Suchmaschinenoptimierung ist

Meeresstrand im B?

Augen zu die Zeit die

Heimkehr in meine alte

Weitere

nach Rügen über die

Man konnte aus der Höhe ohne

Jungfrau im Frühlin

Albertine es wird F

Der Fluch des Vergessens und

Todesstille

Wehmut 3

Hier barst ein gefangenes

Mond bescheint die grause,

Tropfen aus Tauwetter im

Der Mann dauerte mich

Liedesstimmen, zu hellem

Nutze die Zeit und beginne deine Pläne umzusetzen.

Die Zeit und der Tag sind verborgen

Die Zeit und der Tag sind verborgen

Die Zeit und der Tag sind verborgen

Der Tag beginnt, der Nebel vergeht, die Sonne erscheint

Die Stille am Dom

Das Echo des

Jeder